Sé que parezco frágil. Vulnerable. Endeble, débil. Pero no lo soy. Transito diferentes personajes, los recorro, los exploro. Me gustan; los bebo o los dejo. No soy lo que ves y nunca vas a ver lo que soy. Porque no soy, sino que me dejo ser. Según el momento, según el deseo, según lo que quiero, según como juego. ¿Te conté alguna vez que me encanta jugar? Tanto, que a veces me pierdo entre ellos, los que no son yo, los que me esperan para ser y cuando eso pasa, me rompo. Como en un caer de cristales que se astillan, se deshacen en miles de mínimos pedazos, cada uno de los cuales duele más. El viento sopla y se los lleva. Entre la brisa, las partes se atraen, reconociéndose. Y así, me vuelvo a formar, tan rápido como me rompí. Porque no soy frágil, ni vulnerable, ni débil o endeble, más bien, todo lo contrario.

Comobichobolita




En la oscuridad, resuenan tus pasos.
Suspensión
El eco de tu voz.
Suspensión
Huele tu olor por acá, ahora.

Sin embargo, a pesar de todo.
No estás y quizás nunca estuviste.
De todas formas, igualmente.
Yo te espero.
Cada noche, cada día.
Hundida entre recuerdos,
vagos pedazos de mi memoria tan imaginativa.

No hay otra cosa en mí, más que el halo de tu piel.












Y en ese ir y venir nada tiene sentido...
Suspensión
¿Quién prentende que lo tenga?
Saber que existis y que, por momentos...

No sé si las cosas pasan o sólo yo las sueño

Los hombres de mi vida

Tienen, guardan, esconden,
todo.
Saben, conocen, descubren,
siempre.
Besos, caricias, abrazos,
sobran.




No duelen,
no dudan,
no temen.




Me ven,
me escuchan,
me sienten.




Porque supo tener toda mi existencia en sus manos.

Porque sentir que lo perdia cambió mi vida.








No pueden,
haga lo que haga,
pase lo que pase,
ellos
NUNCA,
van a dejar de amarme.

¿Por qué me siento así?

No puedo no mirar atrás, no llenarme de nostalgia cada vez que las luces giran. Querer, sentir, desear, ya no sé cómo, mirar, hablar. Cosas dichas, cosas hechas; que no van a cambiar, que no se pueden ir.
Olvidé los abrazos, los besos en un cajón. Y se tapan de pequeñas matas de polvo, de telarañas frías, robustas, opacas, que los enroscan, los sofocan, los aprietan, y así se quedan, quietos, inmóviles, guardados, escondidos, olvidados.
Debo haber sido brisa, si, leve... NADA, no soy nada. Una extraña en un rincón, que se desconoce y corre, lejos. Ahora, llora rocío que oxida la piel, de tanta sal, de tanto mar.
No es lo que iba a ser. Pero, ¿y lo que fue?

¿Será que todavía no pude decirte adiós?

Para mi, viajar

De amarillos atardeceres,
de cielo azul;
impecable.
La ruta se estira,
hacia el horizonte.
Se siente elástico,
de antigua enagua,
de muñeca gastada.
Nubes blancas;
como copos de algodón
en la plaza de los niños;
construyen formas,
impresisas,
divagantes.
A veces te veo;
entre los paisajes,
dispuesto a ser parte
de ese mundo
de este sueño.

Nunca me gustó bajar del auto.

The big boy

Inhóspito, imberbe,

oscilante ondulación incontrolable,

de emergente fanatismo

descuidado desprolijo.

Explosivo, asfixiante.

Tan querible, tan querido.

Inocencia inmutable,

dulzura espasmódica,

como verborragia,

epiléptica ternura

a borbotones,

chorrea.

Y su atronadora voz

que irrumpe las manzanas,

cubiertas de caramelo,

de chicle globo.

El mundo le pertenece,

mientras de a poco lo come.














Quizás todavía le quede,
un jardín con madreselvas.

Cirrosis sísmica,
de transitar;
caminos degollados,
andares oblicuos,
perpetuados,
ilícitos.

Noches clandestinas;
desnudas,
imprecisas,
indispensables, inesperadas,
imprevistas.
Próximas a sucumbir.

En la mano,
entre los dedos;
un vaso más.

Que tus ojos se alejen,
cuando ya no sé quién soy.






Y si se quedan...

que me miren;

es también una opción.